Ardor eterno.

Un tipo me dijo una vez
que tal eso de prender
la ciudad que ahora ves
rociarla en sangre y fuego
y sumergirse en lo profundo

Ese polvo remolón
promete tapar todo
ya las caras se confunden
el eco corre y se choca
con la nada (la nada)

Un arma escupe
y yo soy llamarada
soy un ardor eterno
que contempla a lo lejos
el sinsentido
en el vientre del agua,

Era mi viejo que no paría
el dolor de la constancia
con su tinta de carretera
marcaba pasantías
al borde de la nada (nada)

Y yo, parado en la insistencia,
con un prontuario de lucha
con una pluma apagada
buscaba la puerta abierta
para seguir su larga marcha.

Requiem epistolar.

Había muerto un autor
y en su lugar quedé yo,
que ya no era yo mismo
era un tintero de rincón

Había muerto pensando
que entre el odio y el amor
se juegan un par de pesos
un silencio, una oración.

Había muerto borracho
o contando un cuento
que es parecido o similar
corrijanme un punto final

Había muerto acompañado
o eso al menos él pensó
pues nunca estuve a su lado
y hasta en verso fui impostor

Pero que mi cobardía
esa que me hizo viudo
y valiente en el amor
no lo engañe, no señor

Porque quizás ando escondido
y en realidad, al fin de cuentas
aquel sepelio fue una estafa
y en verdad ese muerto era yo.

(Tarde gris, costanera norte, ruidos de autos pasando a sombría velocidad. Aparte de eso, un silencio infinito, sólo osado a violar por el viento que acuna las olas. Un hombre, de espaldas, encapuchado, apoyado en en la baranda. Suena la radio atrás, un pescador más preocupado por el resultado del partido que por el hambre, Boca pierde dos a cero con los leprosos)

Ese juego.

Estaba una,
el otro
y ese juego de los dos.

Mil delfines blancos
se escapaban, un ondeo tornasol
Sentada en el fondo la arritmia
y el pulso incierto del ahorcado
la danza, el deseo, la vendimia

Estaba él,
la otra,
y ese fuego de los dos

que entre sinceras bocanadas
revencaban al tiempo
se aferraban del techo
y olvidaban el gris adiós
los olores, el sexo, el alcohol

estaban dos
la eternidad recortada
y una bala en el cañón.

Goteando.

En vigilia espera
el santo su limosna
rocas que se hacen arena
pura
horizontes miopes

el gallo ronca con motor a destiempo
y la víspera ya llora el fín de sus días
la mentira

un mago esconde una sota en la mirada
las palabras son ceros
los cigarrillos,
eternos

se regeneran los pasos en eco a la nada
(a la nada)
una coda viviendo en lo más profundo
poblado, el estómago serpentino

tic tac
gota a gota
tic tac
gota a gota

Sangre.

Sólo para locos.

La muerte ronda,

dientes y palabras.

Intento...

hacerte una fotografía

una impresión perfecta,

no perderme en cobardía

Trotaban pero chocaban

muchos amaneceres en un ojal...

y estaban los sueños

esos que vuelan verdes, rojos y buenos

¿y la canela en la sangre venidera?

No, un espejo me devuelve

el llanto derramado

ya lo sé

el espectáculo de tu vida.

Es el espectáculo de tu vida.

Y no sabés quién carajo

va a contar el final.

Anónima

Había un espejo.
cien mil figuras
cien mil estrellas
todas acomodadas
un cielo superpoblado

Ah, y la luna en el medio
a codazos, sentada.
Y la tierra
y el mar,
y la furiosa mirada
y el hervor de los asfaltos
y el ritmo imparable

oscilando
el péndulo bajo el horizonte,
el entenado sobre el ratón

y dentro, la soledad.

Pero estaba vacío
en realidad.

Una buena cosecha.

Quiero un redondo centavo
un futuro sin desenredar
un pecado que no conozca jaula
un disparo por cada señal.

Quiero rojo un buen vino
un par de luces nubladas
dieciséis gotas de agua
más una lágrima al pasar

Quiero una terca guitarra
una voz que no conozca excusas
unos ojos que devuelvan miradas
no darle a la vida la espalda

Quiero una muerte desenterrada
uno de esos amores que matan
quiero esos viejos amigos
que beben hasta la madrugada

Quiero soñar entre estaciones
y disparar sin vacilar
cancionero en el silencio
quiero ser hijo del intentar.

Repiqueteo vacío.

Repiquete de sueños, silencios inquietos
pasas de uva y camellos
que revientan
se empujan los ciegos
vuelan,
vuelan,
.
vuelan...

y ese pibe que se ríe
que se masturba en los duelos
busca un sonido, rayo a tierra
entre colores y espejos

Buscate un cuerpo
un vaso de leche
no te recibas de cimiento
la compañía es hambre eterna.

Ya inventan palabras
los sabio por caramelos
babosos,
como tus pensamientos

un libro negro que se escribe
con la sangre y el viento
sin nada, sin ecos
un mascarón choca contra
el suicidio y el miedo.

Nadie queda
vuelan, vuelan
entre colores y espejos.

Temblor.

Quería una esperanza
y alguien se confundió
tengo, tuve o ligué
(no me acuerdo bien)
de la nuez el cascarón
de la piel solo el sabor
del camino simplemente un bastón

Y que mejor me conforme,
chistaron los profesionales
los daltónicos y los Tornes
desde el fondo de su bar.

Tantos fuegos tantos
que reman ahora en seco
inmóviles como trompos
¡tanto mundo tonto
y tanto hijo del dolor!

Pregunté por ahí
si había algo que tomar
y me dijeron
entre risas y llantos:

El corazón no, hay
el aguanieve de las pesadillas
el perfecto orden de las sillas
las zancadas del tiempo
las cerezas de las cenizas

Y yo que quise siemre
de las pieles
......................................(de los dioses y de la mentira)
el temblor,

de las balanzas,
la inclinación

del llanto de los niños,
revolución.

encontré en una noche
la palomita en fricción
me choqué con un verso
de color sereno y fulgor
imaginé un poema
rompí el macabro reloj
Matemos ahora,
a fusil y sangre buena
todo gualicho y rencor.

La Gárgola

La gárgola esclava
en algún punto
de este extraño universo pensaba
sobre su desdichado destino.
No era la impaciencia o la fealdad
lo que claramente la preocupaba,
no era la simple pobreza y austeridad
con la que habitaba
tan escondida a la vista de todo mundo
lo que la aquejaba;
era la eterna soledad
la quietud sepulcral,
que en su mirada
un reflejo entretejía
con la esperanza fija
en el horizonte,
imaginaba remontar al cielo
y a las estrellas
sobre el monte.
Lejos.

Me eché a dormir.
Volveré
de las tumbas,
de los laureles,
del desdén,
del infame gusto
de sentirme afuera.
Volveré,
al altar de los altares.
Solo dejenme
cinco minutos más.

Palmas.

Quién puede decir que las palabras
no terminan en la nada
que en estos tiempos de ira
las mariposas no son más que mariposas
y los sueños no estan hechos de cristal

Cuánto se puede callar a los silencios
y a todas esas horas que se hicieron roca
esperando a los días justos
grafías en telaraña atadas
a la ira, a la sangre, a la cal.

Las palmas se chocan y gritan
se oyen
con la agonía de la prisa,
se oyen
falso dolor de lo eterno,

Y yo que nunca supe oir,
todavía, aún hoy escucho,
hirviendo dioses,
gimiendo en coro,
velando junto al tintero.

A la fuga.

Entre esa lluvia, secreta,
y esos atajos que tiran para atrás
me di a la fuga,

y si el silencio habla de mi inseguridad
mi locura tiene ese precio
me guía algo más allá.

Entre una tormenta de cuerdas
y hombres de mirada blanca y seca
me di a la fuga.

Pido que envuelvan mi duelo para llevar,
que se trueque en esos cálidos hogares
de lo que siempre quise empezar.

Entre pisos de asfalto y accidentes
sintéticos, olvidé el rostro de mi madre
y me di a la fuga.

Cargo mis paredes de diario
mi piso de tierra y mis sueños,
mis verdades sin conquistar.

Dejo de mis amores sus prisas,
sus cielos de cenizas
sus rostros sin piedad.

Días enteros medí monedas
hoy me dí a la fuga,
me fui a encontrar.

Relato efímero

En la memoria de alguno
va a vivir mi silencio
mi sonrisa, mis consuelos.
Caer seria indiferente
Voy plagiando tu reacción
e inhalo entre gota
entre gota y toc toc,
toc toc, alguien llegó.
Una profundidad me invita
resiste mi encanto
nos tomamos unas copas
y aun asi me llevó.
Volé donde no hay fianza.
Un verdugo pariendo
siempre me insitó desconfianza
pero sigo diciendo
sé que no hablan los muertos
pero se ve en cada facción,
en cada aliento,
la incongruencia, el estar quieto,
Especulé entre tanto,
como contarte estas palabras
si creyeses mi relato
no sería cosa extraña.

En reversa.

Un silencio perturba,
siempre,
y te sentís alterada,
no podés más
nos tenés que alarmar.

Una lágrima rodando
perfectamente (en reversa)
la muerte estalla en consuelos,
es el diablo
el que te presta el hombro
el que te ofrece pañelos,

pero tu cara imperturbable,
de reina revelando, riendo,
corazón de acera (en reversa)
roncando en la tormenta.

el sudor, el asco,
la hipocresía
y el llanto tuyo
-que todo infecta-
se hace cenizas
y hasta rellena
los estómagos de mi juicio
en cada uno de mis vicios
nuestro círculo de humo,

pero en cada pena mi puño
en cada letra tus piernas,
esclavo, amo,
qué se yo, lo que sea,
si al final siempre termino
remando en la acera.

Perímetros de una utopía.

Especulando
con la aparición de un infinito final
descubrí formas
escencias asombrosas
que con el acercar de mi palma.
se desvanecían en la nada


Royendo
los dragones se adueñaron del silencio
la tiranía se hizo a un lado y repartio
una serie de miradas engañosas.
Los vientos soplaron,
y todo fue jazz.

Una conga a ruido de tambor,
unas notas que no paraban de fluir
Volviendo
siempre al mismo lugar
Cantando
y volviendo a empezar.

Hacia un mundo irreal
un cielo que encierre
las bestias de metal,
un corazón obsceno
que no pare de besar

¿y qué tal algo por lo que luchar?
with all that jazz...

Desvelado.

Inclinado en un renglon
rechina
un busto de madera caido
o en busca sin sangre de un sol
que alimente con tinta
su mente de telgopor

Diez sueños en una red
que aunque al trocarlos por vida
no son más que mentira,
sus reflejos persiguen
astilla a astilla
y llegan
a hacer un Vesubio de su pira,

y cuando con fuego fatuo ilumina
aunque más no fuese
por un instantáneo segundo-
su tierra de ficciones

el hombre de barro
encuentra venganza
a los besos no robados,
el niño crece
o llora
su exagerada infancia,
la justicia es tan visible
como la roja manzana,
el último viaje es un destino
que se puede cancelar
con cambiar una palabra.

Y sin embargo no hay luto
peor para el que sueña mundos
etéreos y cercanos
que la verdadera,
la realidad real
esa que no se ensueña,

esa que más que a muerte,

amantes y soledades,
matanzas o gaviotas,
traciones, desengaños
mujeres sin soldados,

huele a cloforormo.

donde Morfeo ahogado
baila en su frasco
con la aguja del reloj
como ritmo obligado

Y allí,
allí parpadea el soñador
de pijama y desvelado,

y se pregunta a cada rato
el por qué de soñar tanto.

De líneas y círculos.

Es indescriptible la ascendencia,
e innumerables
...................los que han transitado
por el camino piedras
...............................que arden
con ese fuego:
.......................puro,
de ese fuego blanco, incandescente
que se vuelca como un volcán
..................... de brasas en llanto
y trepa paso a paso
.....................................devorando.

Luego, algunos restan cenizas
que se deshacen
como lágrimas negras
o se resarcen con el viento.

Es realmente
(y digo realmente
pero de una manera
realmente ignorante)
complicado seguir una línea fija,
........................................................a veces

la velocidad acelera todo
las letras,
la línea,
las pupilas,
las rojas, las blancas,
las amarillas

Un ruido furioso se revolotea,
y ensordece.
Realmente, eso es lo terrible;
todo se superpone, se confunde,
entonces el camino- que hervía
como la baba de los famélicos-
se torna indescifrable,
pero sobre todo,
ajeno.
................................o...............................

In situ,
una fotografía;
............. el cielo se congela.
Está verde, pero de un verde
que nunca
nunca vio el amanecer.
Un verde oscuro,
............. mil chimeneas
sonrien y hacen círculos de humo
que atraviesan los caminantes
de bombín, corbata, diurnos,
de una ciudad
que nunca
nunca vio el amanecer.

Allí,
solo,
alguien nace,
y llora.
Una mujer
intenta matar al reloj
pero se hace cenizas
y muere.
Alguien,
en un rincón,
llora.
Es una niña
que ya toma envión,
corre,
y con el calor
marca sus pequeños pies.

En la serpiente de hierro.

Espero,
..........y entre tanto

el camino se hace fuego
los puntos arremolinados
de traje y trajín negro
retoman sus pulsos absurdos,
el marcapasos de una pueblo
inmenso, desconocido, eterno,
la ausencia de sonrisas
las sierpes mecánicas
con su carne de hierro
en la manzana no dejan
ni siquiera un simple verbo.

Del riesgo no hablaré,
lo dejé en José María Moreno
a la sombra de un banco,
quizás aún lo espero,
no sé si va a llegar,
me encontrará en lo más oscuro
sabe, soy un punto, un lunar,
un fantasma en el metro
ya la gente se baja;
no veo a nadie saludar.
Pienso en todo, en el camino,
en el fuego, en mi carne
(que casi, casi es de hierro)
en la sierpe
...............que corroe,
que mastica,
...............hasta el deseo
y lo vomita,
..............allí lo veo
deforme,
..............lo veo indeseable,
lo veo deshecho.

Ay! Ya no lo veo.

Ahora que no me queda nada,
más que seguir viviendo,
en una carcel circular
donde los rieles se hacen aire,
soy prisionero o carcelero,
un grito mudo en una tierra
enterrada hace algun tiempo.

Con cada llegada y cada venida,
repetiré estas palabras,
para siempre o un poco menos
pienso, y me despienso,

Y entre tanto,
........................desespero.