Segundos

"De lo que no se puede hablar,

hay que callar" L .Wittgenstein

Un segundo imponente
te necesito dormida,

un segundo
un segundo infinito
recordando
que la libertad solo existe 
si no puede ser nombrada
y el resto más que segundos,

siempre

son 

sólo

palabras.

La nada.

Una vez tuve que morir
y, sin existir el vasto firmamento,
terminé amparado
en el hondo,
profundo,
infierno.

Lejano a cualquier prefiguración o
fantasía ignífuga

de látigos,

cancerberos en celo,
llantos de sangre, en fin,

dolor

abrí mis ojos negros
-porque siempre que morimos,
morimos en cuerpo y pensamiento-
para contemplar el silencio:

No había nada.

Un largo horizonte se proyectaba
infinto terreno blanco
y un tono algo más gris

en el triste cielo.

Sin día ni noche, 

Nunca variaba el viento.
Tampoco se veía un sol

siquiera tenue
que diera la ilusión
de otros universos.

Era un blanco chato,

perverso,

que se proyectaba

por todos lados
excepto
en mi desnudez pálida,
por supuesto.

Presa del miedo, empecé a correr

Mis pies se movían lentamente
uno, tras otro,
pero no sentía el suelo.
No llegaba tampoco a ningún camino,
ningún puerto,
ningún punto de apoyo
que me hiciera creer
la existencia de un metro.

Me detuve
(¿me detuve?)

de pie frente al vacío,
me quise sentar

a llorar en secreto

pero no había nadie cerca

alguien
para darme consuelo.

Abrí mi garganta fuerte,
como el niño salido
del vientre materno,
y mi voz no existía,
ni recordaba ya
su sonido verdadero.

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Intenté sacudirme en fuga,
liberarme de ese siniestro conjuro
por años
-o segundos-
de lamento.

Pero seguía quieto.
Inmóvil.

Paralizado y atento.

Se había desvanecido
hasta la propia idea de la muerte,
la razón de toda incertidumbre
el por qué de todo esto.

Sin más decidí
- finalmente-
cerrar mis ojos primero,
mi boca,
mis manos y
arrebatar el silencio.

Respiré
e imaginé un nuevo mundo, uno
en permanente movimiento.
de eras distintas con otros como yo,
saliendo del misterio.

Sería difícil aprender a abrazarnos,
estando solos tanto y tan lejos,
reinventar la ternura olvidada
el calor de los cuerpos,
el azul perdido
en que volaban nuestros sueños o
la mirada afortunada
del amor sincero.

Pero tenía mucho tiempo.

La alemana

Hay una alemana
dueña de la fascinación,
amante invisible que posee,
de mi,
toda la piedad.

Cascabel infinito de mentiras,
que nunca terminan de sonar,
en los días en que vivis contento
seguís pensando en ese
en que te vas y nada más.

Anónima III

Y no te levanto
ni con una sonrisa
me pierdo en un misterio
y en tu mirada vespertina
de diarios viejos
algún tiempo muerto
recorrió nuestros jardines
y esa luna cómplice

Animales sin silencios
brutales amarguras
te evito siempre
y te recuerdo
soy el sol y el azufre
que siembra este suelo
soy la nieve y el día
que nos mata de nuevo

Un sueño abrupto
me hizo de señuelo
caí sólo en esa trampa
la suerte de un carnero
blanco, quieto
manso como el cencerro
inventando nuestras bocas
remontando nuestros cielos.

Luna oculta

Somos un montón de probabilidades

(de probabilidades, de probabilidades)
Un camino entero que nos pisa
y un par de manos dibujando una señal

Miramos el cielo cada tanto
entre tanta maleza diurna
hay una luna secreta
 se siente sin pensar

Canciones ocultas
sin hijos del tiempo
ni miradas caníbales,

vampiresas
de la amarga soledad

Contamos historias graciosas
a algunos hacemos llorar
a veces por la tibieza 

de este mundo crepuscular

Pero

Si nos tomamos por sorpresa
nos empezamos a enamorar
 silencios de ojos
manos que aprietan
se entrecruzan pieles oscuras

Dedos

Llamando

Un día hermoso

un sol cálido
de la infancia más total

Amanecer la luna

para podernos despertar

El almacén del crepúsculo

Me invitas muchacha soñadora
al almacén del crepúsculo.
Vive allí tu pueblo íntimo
sin fiebres ni feriados.

Me invitas muchacha soñadora a
"gozar lo que se pueda gozar"
y hacer con nuestro paso que la tierra tiemble.

Rimas ficticias, fechas inciertas
Finales.

Me invitas, muchacha soñadora,
por caminos empedrados
a toda velocidad,

caminos que envuelven 

de llanto tus misterios.

Muchacha soñadora:
una vez conocí a un taxista

que amaba cambiar de radio
y a viejos huraños

que rebobinaban cassettes,
en sus cartas de amor.

El miedo es una fantasía,
una fantasía imposible,
muchacha soñadora;
vos que siempre supiste 
mi saber no sentirme nada.

Y una jauría nos persigue,
muchacha soñadora,
pero nadie me enseñó a correr
y perdidos en el silencio infinito,

te sigo.

Anónima II

Contemplar la belleza
Criarla desde pequeña,
como una gota de lluvia
se evapora, arremolinada
en doce anillos
Sujetados fuertes unos
Con los otros
No se sueltan, aferrados
A la hermandad más profunda
La que no necesita mirar a los ojos
Para ver el color que reflejan
Todos los océanos
Y existe allí ese mundo fugaz
Animales que no saben de bien
Ni de mal
Y por tanto son sabios
Porque no conocen de la vejez
Más que lo que hace andar despacio
La juventud como un juego inquieto
Que atesora el amor
Descubre los sexos calientes
Las sonrisas verdaderas
Susurran canciones
Crecen
Hasta ser el canto de todos
Una sola mano, un sólo grito
Que se hace melodía, y quiebra
El pasado
Por su grieta, camina erguida la memoria
Mas no castiga, sino que acaricia
Como el agua a la sed,
Al cuerpo desnudo en el silencio
De un día que fue luz
Todos los niños brillaban
Sus dientes blancos como la luna
De una noche que fue larga
Pero hasta el más perezoso baila
Si se embriaga el alma
Remontando en un vuelo
Se sube al sol y lo amanece de nuevo
Para contemplar la belleza
Ser toda esa belleza
que tímidamente habita
lo que es valiente
y que por ser valiente
no tiene nombre
pero nos llama
siempre
a luchar por ella.

Cielo

En un rincón
vive un cielo gris
y por más que intento
no deja de ser gris

Lo invito a jugar
conmigo, con todos
pero cosido al firmamento
no se nos quiere acercar

Tiene miedo, pánico celestial
babéandose encima
llora,
y llora,
casi como cualquier animal

Beso de adrenalina

Estoy yendo a matar
Y el suelo que camino
Nunca estuvo más sereno, pausado
Toda la melancolía que gravita
Me cae al lado, tiesa
Porque estoy yendo a matar

Las luces como simples chispas opacas
Sirvientas pobres de la mirada de algun hombre
No pueden ver absolutamente nada,
Son colores oxidados por la humedad
Que corroe, que es agua que infecta
Todo lo que no esta vivo

Pero yo estoy yendo a matar,
No una montaña, no un sonido,
No una idea, un suspiro,
O un silencio, o un acertijo.
Te estoy yendo a matar.

Fijo el horizonte en una esfera
A la espera
un beso de adrenalina
Profundo, húmedo
Que te revuelva las entrañas
Con un golpe seco

Me gusta eso
tener tu enunciación
Un poema cargado
de destinos ocultos
Tomarte cálida
entre mis brazos,
Nuestros brazos
Como un perfume, tu aliento
Que mis manos penetran
Y sostengo tu póstuma mueca
Latiendo entre mis manos

Se derrama en tus ojos
Cada silencio en vida
Cada culpa amarga
Mientras ves el cielo,
Igual de fotogénico,
Igual que siempre
Porque no sabés que
Te acabo de matar.

Y me transformo en potencia
En facultades divinas
Estoy al lado de todos
de tu silencio, de tu mueca,
de tus brazos sueltos,
si ahora los habito
si ahora los quiero,
¿Por qué será

que ya no los siento?

Los días

Por un lado, los días
en los que se bosteza
se guardan las manos en los bolsillos
algún idiota se insulta con otro idiota
las cosas permanecen en un movimiento
en un movimiento mentiroso
y a los niños se compra caramelos
y alguien que no se sonríe
y son varios

Quizá también los que se cruzan de calle
con el tiempo colgando de la mente
y de la muñeca
El sol sale un poco más, ¿cómo medirlo?
amarras de locura, un astro que late
¿quién lo escucha?

Es un sueño de perros
prohibido asomarse al cielo
prohibido habitar otro cuerpo
prohibido, de esos días
en que hombres, extraños y mujeres
se cubren sus cabezas con sombreros
con misiones providenciales
del polvo a la nada,
no existe reflejo para la mirada.

Del otro lado, los días
en los que amamos, sanamos, confiamos,
encontramos, besamos, perdemos
(sí, perdemos)
luchamos, cantamos, callamos (para oír),
fumamos, sufrimos
profesamos, miramos,
nos miramos,

y también esos en los que morimos
pero de muertes tan nuestras
que a la vida
no da sentirle envidia
yacemos en la arena,
bañados en el agua del mar.

Parques

Se había cansado el espanto
de toser en cuatro tiempos
Los hijos del kerosén y la saliva
descansaban tiesos entre almohadas
apagados, los días,
miraban un cielo fugaz
Errando, perdido en una fábula
cogía el verdadero amor
con tanta afasia
de adornada fantasía
y los cortes que ya no dolían
y las venas que no viajaban más
y los últimos sonidos
se olvidaban el cantar

Mas

Con las luces de la primera noche
los pasos empiezan a acelerar
la fruta de un cuento limpio
permanente, quieto, natural
junto a unos criterios perdidos
que ponen en perspectiva ya
prácticamente nada, ya
escupen letras
y se vuelven a mezclar

Un parque nuestro se configura
redondo sobre esta hoja en blanco
De pisadas tercas, hombres y mujeres
empiezan a asomar
Una jungla tan austera, inútil
que los espera con navajas de cristal

Con una sonrisa abierta
entre tanto fingir, deambulan
presas del sudor y del espanto
Habitan otro tiempo
grillos verdes, sombras
estiran sus brazos
siempre para abrazar
manos que se tocan, que sienten,
adalides de la dicha repentina
y servidores de un futuro por crear.

Se ve fuera del parque
la residencia secuencial
La velocidad es el misterio
es el eco, que los llama
es la madre veneno, la ansiedad

Seguirán los circulares,
Una vuelta,
otra,
y otra más.
Seguirá a plena vida
escondido ese refugio
Seguirá siendo de barro
El camino de verdad

Silvestre paciencia

Te pienso infinita y absurda
Te pienso lejos
Te pienso entre las muelas
Entre cuando tengas un momento

de silvestre paciencia

como pobre que espera

una mirada ajena

Te pienso sola, en figuras selectas
Evidente táctica
Abrupto avatar de la consciencia
Te pienso desconocida, perdida en la marea

Un día

de bruma espesa, 

-satírico como muchos otros-,

te vi hermosa e idéntica

con pavorosa plenitud

de viento nuevo,
mirada inquieta

Sabías el nombre de cada estrella

pedacitos de alfombras

eran cuevas donde esa voz,
de vivo cuento,
mantenía en cada palabra
el amor y el misterio.

Te pienso hermosa, y me molesta

porque cada día que te pienso

borro tus ojos, tus muecas,

escupo ese aliento
odio tu cuerpo, tu desnudez

reinvento tu sexo

Carroño tu piel
tu carne
y mato tu vientre

con hediondo veneno.

Te pienso ¿libre?

eso me queda

Te pienso

eso me queda.

Almohadas de plumas

Somos hijos idiotas del misterio
a pura sangre rancia
miseria vestida y desvestida
junto al imperio de la palabra
Ese maldito verbo conjugado
sobre una almohada de plumas
sobre un cuerpo desnudo
y la lluvia más perfecta
donde el poeta indeciso
suspira el eterno suspiro
el que nos invita a tocar
Macizos
Diestros
Oscuros
Sabe el silencio que no consuela
Pajaros que aletean infintos círculos
y un par de ojos que invitan a jugar
pero si la vida es agua
Somos estatuas de sal,
esperando la rompiente
un gesto sorpresa que nos sostenga
y nos empuje
que nos mate de verdad.

Borrae

Te avisé
Bajo la autopista
Bajo el sueño profundo
Hacen gárgaras idiotas
Eternas
Los hermanos bovinos

Guerras de nieve y jinetes
Cansados de renacer
Se refugian en el bosque amarillo

Sirenas

¿Dónde es que las sirenas se apagan,
que las tibiezas del medio, de la mente
olvidan las palabras, y el mediodía
pierde el miedo al mar?

¿Dónde existe aquel instante
en que la hipocresía
se muerde el labio
se deja las canas
se rompe en cristal?

¿Dónde la simiente negra
pierde el valor
y el alma entera
se sulfata de luz
de calor animal?

¿Dónde el silencio
se mata a palazos
y en el grito oblicuo
espeso, profundo, eterno
revienta en canciones
de rojo candeal?

¿Dónde se terminan los recuerdos
que nos atan a la misera ceniza
a la quietud sepulcral?

¿Cuando termina el tiempo
y empieza algún lugar?

Faunas

Había una bestia furiosa entre tantas otras
y todos los viernes, lunes y domingos
te aclamaba a vos, Marcel,

quería comer

No se acercaban ni el tero ni el escorpión
a ese bosque hermético de palabras y tactos
con mentes troqueladas,
faunas asesinas
gargantas elípticas,
silencios de saliva

Sabíamos que te invitaba a sortear la mediocridad

y la promesa de lo infecundo

Sabíamos que con guante en la mano,
no ibas a aguantar

Tené cuidado Marcel,
Temé por tus días

Siempre te decíamos,
diezmados de tanto hablar

Te encontrábamos en cada esquina
pero estabas como ebrio de empezar
mientras,
la voracidad implacable de consumo, hierro
y ningún final

miraba inexpugnable
la síntesis de tu soñar.

En tu nombre de mujer

Impreciso de silencios, corto como el tuétano
contempla tu nombre de mujer su propio espectro
El falso sol que un día nos impusieron
ya no te recorta esos hoscos espejos perversos
y las sombras sobre tu espalda se han perdido
entre tus sueños blancos por excesos ajenos

Habías ejercido pocas cosas y ese misterio de voluntades
se te iba tornando compacto, predecible carcelero
Asperos tejidos quemados por la mirada y el viento
-un viento que te encontraba desnudo en desnudo lamento-
te escudriñaban como un faro oculto en cada noche

Tormentas en combustión con el puño cerrado
banderas de ternura que, a otros, habías enseñado
no fueron suficiente cuerpo para un mundo
tieso por dentro

La risa del color infinito, tu fuego ¿prometeico?
se dio otra vez forma, y se congujó a sí mismo.
Fue un escándalo de infiernos sinceros
tosía arenas asimétricas la botella del miedo
                                                    [Pero
Tu voz no podía hablar desde el reflejo
aunque nos vivías diciendo.
                                                   [Creo que
nunca me importó, pido perdón,
me arrepiento a destiempo.
                                                   [Ahora,

Sólo siento que te mataban por dentro,
mientras contemplabas tu nombre de mujer,
sólo siento que también vos te morías
mientras contemplabas tu nombre de mujer,
sólo siento que ya no estás muerta

mientras contemplemos tu nombre de mujer.

Ritmo impaciente

Siempre que exista
solo será un instante
donde lo valiente,
lo inmenso y lo eterno
sacudan el verso propio
la mordedura de los tiernos
verdaderos como la indecisión

Donde no viva el silencio,
donde no nazca la creación
y ella sea tan extensa, infinita
que los ecos del abismo
los que paralizan las manos
y nos dan de a poco, pedazos
revienten en temblor

vientos austeros fugaces
momias de perdigón
figuras de vuelos  rapaces
amigos sin corazón

Como si el ritmo de los diarios
corriera con semejante razón
los carneros mueren tranquilos
cuando alguien nombra cierto Dios

Y los hijos inhibidos
de todo lo que tronó
terminaron mudos y tiesos,
gritaban como el fuego mismo
de aquello que gimió
la cercanía insurrecta
de la noche junto al sol.

Viajeros

Puro viento y puro polvo
forman los senderos
por donde andan, lento
azules bueyes de algún sueño

Pisando fuerte en seco
un largo invierno
les amaina las hojas
les olvida los días

Acurrucados del temor
se pierden sonámbulos
en lo oscuro del cielo
ceban mate de lo ajeno

Sin señales y sin humo
son cazados uno a uno
devorados por el hambre
por el hombre, el recuerdo

Los rubores se retiran
tras pieles duras y erizas
invasiones de mosquitos
no perdonan ni a la vista

No devuelve ya la tierra
esa mística sonrisa
que antes convidaba a seguir
con amor pero con prisa

Pesan ya los mismos pasos
que se fueron caminando
somos bueyes no caballos
seguiremos pues marchando

Pacificar.

Tras el asma de los pájaros

Tras la lluvia de pescadores y viajeros

Tras el dolor de haber descubierto todo

Tras haberlo perdido en el intento

Tras la espera de alacranes

Tras el silencio de las marea

Rompe el huevo la serpiente

y remonta vuelo como gaviota

chocando contra un sueño incandescente

Miran atentos los ojos secretos

donde la tierra amarilla
surca todas las pieles

Fuego que moja y seca

mientras nuestros muertos
siembran lo que es de otros

De lejos se oye una señal

ecos de ratas peladas

en cada una de las montañas

No hay más asfalto que la arena
la noche baja desde la selva

Un invierno de lunas llenas 

Santa Cecilia reza morena

"On peux vivre d'amour
et d'eau fraîche"